La décima

La historia de una letra que, en vez de quedarse en la memoria, se quedó en la tristeza.

Mundo alternativo

No me considero un ente creador ni persona extraordinaria. El tiempo me ha hecho dura y fría, como le ocurre a los bolillos. A veces escribo para ti, como hoy. Te recordé explicándome el significado de "buhardilla". Aún pienso en ti, creo que con excesiva e inútil frecuencia; quizás se trata de un acto reflejo, así como cuando los nervios de un muerto se mueven. La última vez que te vi, miraba tus ojos enormes y me parecía que se hacían cada vez más grandes, tanto que en algún momento yo caería -felizmente- dentro de ellos...

Una vez, en el futuro de rascacielos desvencijados, en un sueño, me dejaste plantada y lloré mucho.

Nunca me gustó ser la opción del mundo alternativo de color amarillo descolorido.

Sólo vengo aquí cuando tengo que salir de mí,  cuando estoy apunto de gritar o de llorar. Todo parece ir bien,  pero no puedo impedir que cuanto me rodea, y yo, se deteriore.

Niña

Trágate tu tristeza,  niña loca. 

& then it stopped

Hace más de un año, un año tres o cuatro meses, he pasado por muy variados y vertiginosos estados de ánimo. Me he derrumbado y he estado lejos de la euforia, he deseado seriamente la anulación de mi ser y he permanecido largos días y meses bajo un malsano simplemente estar; me he desesperado y hartado de la indiferencia-incertidumbre y la soledad y, cual plantita, me he marchitado-desmoronado una y otra vez. Aquí sigo. Lo mencioné, sé que lo hice: puedo alejarme definitivamente de las personas que más quiero. Puedo hacerlo.

Dormida

Lloraba dormida; tanto me dolías. Hoy, tan tarde, tan lejos, me marcho al fin, con mis besos imaginarios y mis heridas.

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"Sujey, ¿por qué eres tan extraña?"