Confusa

Inconclusa, siempre inconclusa...

... y confusa, por supuesto.

Mi casero me cree interesante: quiere charlar a la medianoche. Es abogado, dice, y le gusta el buen vino. Refresco pedí. No pude negarme: ¿debería asustarme?

Evanescente

Poco a poco me vuelvo a la nada:me he quedado atrapada bajo las ruedas del tren.
Me estoy volviendo a la nada y eso me entristece en la madrugada, cuando camino por el camellón de una larga y bien iluminada avenida: tan larga y solitaria...
La mar de veces he imaginado que sujetos malvados me secuestran y hacen conmigo lo peor: lo peor. Peor será para ellos, pienso, pues -como Sócrates decía- es mejor sufrir una injusticia que cometerla: así que con denuedo me enfrento a la lóbrega madrugada. Sin embargo, no sé qué ligerísima desazón se apodera de mí por pequeñísimos instantes y me lleva a poner en duda la grande sabiduría de Sócrates.

Sin embrago, me vuelvo a la nada.

Muy frívola

Bien. He de aclarar que yo no dije:

“Las botas, las mallas
y los morrales son
básicos para un
toque alternativo. Lo
importante es verte
distinto, fashion y
sentirte cómoda"

Sólo dije, ya que me "agarraron desprevenida", que uso ropa con la que me siento cómoda. Mis botas están rotas y jamás las decoré...
Me veo tan frívola ahí. Pero fue divertido ver mi imagen en un periódico que casi ninguno de mis conocidos "intelectuales" lee... Aunque eso no importa.
El buen B. afirmó que aunque yo no lo crea soy muy frívola todo el tiempo... y simple... -eso último yo sí lo sabía-, pero después me recomendó comprar varios ejemplares del susodicho periódico para regalarlo a mis conocidos. Por supuesto que me negué.
Quizá debí mencionar en el susodicho artículo que también es muy chic usar puntos suspensivos al escribir anécdotas personales... aunque seguro la reportera lo hubiera omitido como cualquier otra frase ajena a la moda que saliera de mi boca... sin embargo, sólo me reí bobamente y cuando me preguntaron qué estilo era mi blusa dije: no tengo idea.


Intento, si no lo parece, redimirme con este escrito. Tal vez no... Debí quizá mencionar maliciosamente o sabiamente que Calderón es un presidente espurio... No lo hice y no hubiera sido impreso, así que, una vez más, me retiro sintiéndome muy frívola.

Ah, sí: Zugeyl es mi nombre artístico... no hay que olvidarlo. A continuación la liga, para que quede claro que sí soy muy frívola -y repetitiva-:

Reportaje con una modelo espuria, digo, frívola



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Hasta hincharse los ojos.

Está enredado, intrincado, enmarañado en todo mi cuerpo y es harto oscuro y pesado. He de vomitarlo con palabras inconexas y harto alejadas de la realidad:

Niños. Casa que limpiar. Caricaturas. Llanto hasta el hartazgo: hasta que se hinchan los ojos. Sueño: todos dormimos. Sopa de papas. Beisbol. Tianguis. Barrer. Bicicleta. Tornillos. Higos. Insultos. Árbol de navidad. Mordidas. Mamá niña. Vasos rotos. Síndrome de Down. Catecismo. Primer beso repugnante. Escolta. Ropa rota. Lodo. Domingos. Sol. Aliento alcohólico. Sueño. Ollas. Limpiar. Olimpiadas del conocimiento. Arrepentimiento. Solos. desvelos. Arañazos. Barbies. Canciones de banda. Iglesia. Televisión. Borrachos. Diplomas. Más sol. Sopa de coliflor. Coro. Juego de té. Papá: se pierde. Insultos. Ropa sucia. Mucho té. Moretones. Caguamas. Basura. Su llanto. Bebé. Pellizcos. Pan azucarado. Café. Sueño. Futbol. 6, 7, 8 años respectivamente. Tierra húmeda. 10, 11, 12 años. Sola. Vómito. Piernas. Borrachos. Caricaturas. Yo.











Moscas. Hojas secas. Mucho sol. Alcohol. Ruido. Desamparo. Patadas. Ocio.











Desesperanza.














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Alicaída

El tiempo sigue pasando: pasa y se va y yo sólo lo miro detenidamente, distraídamente, silenciosamente, agobiadamente y hasta apesadumbradamente.
Alicaída me rebujaría en tu regazo y tocaría tus labios con los míos para así olvidarme de la fea calle anegada en sol y del tiempo que huye de mí, llevándose consigo hasta lo bonito que de mí quedaba: la esperanza y un poquito de helada inocencia.
Soñolienta y erubescente me encuentro: enemiga de las tardes soleadas y los asesinos seriales y no tan seriales; amante de los árboles y de los nubarrones, así como de los boreceguíes y el cereal con leche; seria, alegre, tristísima; degustadora de alientos cálidos y fríos: de pocos (ya que en su poquedad radica su extrañeza y efímero encanto)...
Seguro no soy eso, seguro escribo para llenarme de palabras y no de soledades...
Alicaída sí, hoy sí.

Las cosas que se acaban. Las cosas que se extrañan. Las cosas que no existen. Las cosas que uno no sabe si existieron. Las cosas que se van.

Deslizo la carta de Anny en la valija; me ha dado lo que podía; no consigo remontarme a la mujer que la ha tenido en sus manos, que la ha doblado e introducido en el sobre. ¿Es siquiera posible pensar en alguien metido en el pasado? Mientras nos amamos, no permitimos que el mas ínfimo de nuestros instantes, el más leve de nuestros pesares se desprendiera de nosotros y quedara rezagado. Nos lo llevábamos todo, y todo permanecía vivo: los sonidos, los olores, los matices del día, los mismos pensamientos que no nos habíamos dicho, no cesábamos de gozarlos y padecerlos en el presente. Ni un recuerdo; un amor implacable y tórrido, sin sombras, sin perspectivas, sin refugio. Tres años presentes a la vez. Por eso nos separamos; no teníamos las fuerzas para soportar la carga. Y cuando Anny me dejó, los tres años se derrumbaron en el pasado, de un solo golpe, de una sola pieza. Ni siquiera sufrí; me sentía vacío. Después, el tiempo reanudó su curso y el vacío se agrandó. Y en Saigón, cuando decidí regresar a Francia, todo lo que aún restaba -rostros extraños, lugares, muelles a la orilla de largos rios-, todo se aniquiló. Y ahora mi pasado es un enorme agujero.


Jean Paul Sartre - La Nausea

Polvo

"¡Jo! ¡Cómo me deprimió aquel tío! No es que fuera mala persona, de verdad. Pero es que no hace falta ser mala persona para dejarlo a uno hecho polvo‟.

Salinger: ‟El guardián entre el centeno‟