Difusa

Entréguese de verdad al viento  y deje de ser de cartón y arena...


Boba y qué.
 

Difusa, inconclusa, tardía y qué.

Bolita

Las ganas de hacer bolita la propia vida y arrojarla muy lejos, cual bolita de papel arrugado con contenido fallido.

Las ganas de despojarse de uno mismo y su hábito introspectivo.

                                    

Y no

Alguna vez tuve que matar el enorme amor que sentía. Lo ahogué. Ahora vivo aquí atrapada y apagada. He aprendido a ahogar-me. ¿En qué me he convertido? Si bien nunca tuve claro qué sería de mí, jamás se me ocurrió que podría seguir siendo la misma: la abúlica, la tímida, la seria, la mustia, la boba, la mala. Tenía que ser diferente, mejor, y no. Y no. Debería poder escupir cuanta cosa podrida vive en mí: mis pensamientos obsesivos, mis heridas, mis rencores, mis debilidades, mis errores. Siento vergüenza, siento tristeza. Cada día lo intento y cada día entiendo que fracasé, que me dejé destruir, que perdí las ganas y toda la esperanza y que si alguna vez destella en mí el deseo de volver a la luz, de inmediato y diligentemente, vuelvo aquí, a la desolación, a la muerte que soy.

Me dormí muy enojada.

Caminaba sintiendo una molestia en los ojos. La gente me miraba con desagrado. Encontré un restaurante-centro de salud. Corrí al baño y me miré al espejo. Mi ojo derecho estaba muy desviado, como si padeciera estrabismo. Me asusté mucho. Intenté con mis dedos acomodarlo. Al presionar ligeramente, mi globo ocular se partió, y un enorme tajo de éste salió disparado, acompañado de tejidos suaves y viscosos. Ay no. Rápido volví a (mal) acomodar todo dentro de la cavidad orbitaria correspondiente. Quedé muy decente pero con tiras de tejido óptico, color azul claro, colgando de mi ojo y... garganta. Casi podía masticarlo y saborearlo, así que procuré no comerlo. Por suerte me encontraba en un restaurante-centro de salud y de inmediato salí y solicité una consulta.

No amor

Amor. Nunca te llamé Amor. No besé detenidamente tu cuerpo, ni te vi dormir. Tus manos no se cansaron de mí. No me extrañaste. No me contaste tus sueños al despertar. No te molesté con mis largas reflexiones.  No te vi llorar. No te fastidiaron mis celos. Nunca te enojaste conmigo. No deseaste verme llegar a ti. No sufriste por mí. No me invitaste a hacer el amor.


Tu voz. Tus ojos. Tus historias.

Te perdí y no sé como irme. Eres ruido, eres luz.

 

Ojalá

A propósito de la desesperanza que me agobia recientemente. Sé que las personas que se encuentran en situaciones desesperadas, frente a humanos desalmados,  piden piedad; generalmente estas peticiones son ignoradas, vituperadas, desechadas, hechas polvo. El deseo irrefrenable de encontrar humanidad en los ojos de un victimario suele chocar con la nada.  Seres que se creen dueños de las personas: torturadores, asesinos, violadores, abusadores, menospreciadores de los derechos humanos; seres que duelen, que hieren, que destruyen con alevosía.  A ustedes, los de oídos sordos, los hipócritas, los injustos, los cobardes, me dirijo -como si mi pensamiento pudiera llegar tan lejos  como para humanizarlos y hacerlos sentir el sufrimiento ajeno- : no lastimen al inocente, a nadie; vivan en paz con ustedes mismos y con el prójimo, cuiden su alma, respeten a los otros y a sí mismos.

No veo por qué no. Los humanos somos seres racionales y podemos elegir y liberarnos de nuestros instintos malsanos.  Ojalá que sí. La buena voluntad ante todo.

 

"El babasaheb era un espiritista aficionado, golpeador de patas de mesa e introductor de espíritus en vasos. <<Pero ya lo dejé -dijo a su ahijado, con el gesto y ademanes melodramáticos que el caso requería-; lo dejé el día en que me llevé el susto de mi vida.>>

Una vez (relató Mhatre), el vaso fue visitado por un espíritu auténticamente servicial, un tipo superamistoso, sabes, y yo pensé que era la ocasión de hacer preguntas importantes. ¿Hay Dios? y aquel vaso que hasta entonces corría como un ratón, se paró en medio de la mesa, quieto, lo que se dice kaput. Y entonces yo digo está bien, si no contestas a ésta, veamos con esta otra, y le pregunto: ¿Hay diablo? A esto, el vaso, ¡chinchinchin!, empezó a temblar -¡tápate los oídos!-, al principio, despacio y, después, aprisa aprisa, como un flan, hasta que saltó -¡ale hop!- por el aire, cayó de lado y -¡cras!- se hizo mil añicos, pulverizado. Lo creas o no, dijo babasaheb Mhatre a su pupilo, en aquel momento yo aprendí la lección: Mhatre, no te metas en lo que no entiendes".

Salman Rushdie: Los versos satánicos.

El gato o de lo que amo

Mira, lo único que me importa es el gato. Por favor, no lo dejes salir porque tenemos una vecina que mata gatos.

(Dígalo por escrito para que no le tiemble la voz, para que aparente tener mucho temple. Ya sé que su corazón no está en buen estado, pero eso no tiene que ver, pues, de lo contrario, a su tristeza crónica tendría que agregar tristeza crónica y nadie sabe qué sería de usted. Ha de ser recomendable cerrar los ojos, gritar por dentro y detenerse a escuchar a los pajaritos que parecen gorjear muy gustosos. Déjeme recordarle que algún día usted estará casi muerta de verdad. Considérelo.)