Trato de leer otra vez "La náusea" de Sartre. No puedo. Me siento inquieta. Me siento culpable por algo que no puedo definir; acaso de entrar a internet en horas de trabajo.
Sé que perdí a un amigo. Sé que mañana no me importará: no lo necesito, pienso. Quizá será incómodo encontrarlo por ahí: lo saludaré hipócritamente, supongo.
Tengo buenos amigos, no obstante. Hasta los quiero. No los extraño, y los pierdo por bobadas.
Mejor no tener amigos para no perderlos: considero seriamente.
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